Bába Car

Porto de entrada de pescado no Oeste Africano, aqui sente-se o cheiro da pobreza, as pirogas que em breve se farão ao mar rumo ás Canárias repletas de homens, meninos, mulheres sem certeza de chegada, dão á praia para despejar o pescado; Yousuf, homem de mar conta-me a sua epopeia do naufrágio ao largo da Mauritânia, dos corpos que pela manhã já não acordavam, o calor e a sede, na busca do paraíso.

Nas praias, francesas passeiam os seus jovens negros, enquanto numa qualquer casa em Marselha os seus netos brincam á apanhada.
Aqui as pessoas têm nome, não são numeros, dados estatisticos, teorias humanisticas com que brincamos para nossa culpa limpar, as crianças riem e choram como as nossas.

Bába sonha com um futuro melhor, longe do vão de escada que lhe serve de casa, pergunta-me como é a Europa, como é "Portudal" com um sorriso rasgado de orelha a orelha, não lhe sei responder, desvio a conversa com um amargo de boca e uma vergonha que raras vezes senti.

" Sabes Baba, nós na Europa não vos queremos a todos, só a alguns, aos mais espertos e fortes, temos quotas para vós decididas pelos governadores do Império, esperam-vos os trabalhos mais duros, onde o risco é grande e a ida provavelmente sinónimo de separação definitiva da vossa familia e entes queridos, se lá chegarem terão de andar escondidos, sem estrela no braço mas de nome "ilegal" e de condição humana, se apanhados serão repatriados, deportados sem hesitação, e com sorte, um dia poderão comprar a vossa liberdade tal como vossos antepassados; pouco ou nada mudou Bába, a ilha de Gore ainda vive, apenas o barco mudou."

Obrigado pela hospitalidade.